| LO さんのプロフィールADJETIVOSフォトブログリスト |  ツール  ヘルプ |
|
|||||
ADJETIVOSSIGNOS Y SIGNIFICADOS
Me dices que he perdido la fuerza,que espero impávida la derrotacon los brazos colgados a ambos lados.
Y no es cierto.... Yo grito en silencio para no despertarte,con mi fusil de aire y ciega de trincherasacordono la zona para que ni una solade las sílabas negras oscurezca el brillo futuro de tus ojos.Porque esa falsa ingratitud sumisa que me apaleaes solo temporal, como una epidemia sanable.Hay quien cree que se necesitan de pozoñosas esquelas para reinventarse.Déjame que sude estas imposiciones, estos vaivenesestos litúrgicos recelos, esta untura de conjeturas.Y no negaré la posibilidad de perderme entre estos miedos,pero la esperanza es futura, uniforme y confiada,y yo vivo a dos puertas del peor de los enemigos.
No me rindo a la fatiga, no...
No me queda otra opción que pintarme la cara para engañar a este mayo vestido de diciembre.
Tu Ausencia
Que extraño me resulta tomar placebos para evadir la realidad. Me gustaría morir riendo, con la convicción de que nadie me echará de menos. Y evitar la realidad que en estos momentos juega al escondite, esperando que una risa disfrace por un instante la certeza.
Y entierro la tristeza bajo la sonrisa doméstica. Porque te añoro padre, con rabia. Con esa rabia que parte el alma, con ese dolor incansable que se alojó como invitado el día que te marchaste sin despedirte.
Te añoro con rabia, padre. Reflexión del cosmos
hoy podría ser un día negro o azul, podría paliar bajezas o construir esquemas, podría llorar maldades, y de furia llenar anaqueles.
Pero no consigo atenuar este deseo de comerme a trozos cuadrados, lo que el destino me estuvo sisando cada lunes por la mañana.
Lucho para que el silencio no golpee la boca como una aldaba rota que duele en las entrañas.
Un segundo de desesperanza.Solo me resta el no hacer nada, quedar a la espera de la euforia. Cantaré nanas a la ira que amenaza con estrangular mis arterias. Invento teoremas, cuento dudas con los dedos. Imagino un final blanco, impoluto, en el que las verdades no oscurezcan los venideros. Mientras tanto.... Solo queda... Mantener las manos, firmemente cerradas.
Aprieto los dientes contra el espejo, porque tarde o temprano se desdibujará la imagen doble que danza sin ritmo ni compás.
Jactancia intolerable
Soy un león vegetariano, y aún así, dime, si mirándome a los ojos. Te doy miedo...
Muerte anunciadaA veces, solo a veces, se me adelanta la palabra impropia y furibunda. Esa que no mata con las manos como el verdugo que vive en casa. Esa que no permite el dominio del perdón, la undécima vez que dice basta. Esa, que arrasada en lágrimas espera pacientemente que un día en vez de golpes sean caricias y que tarde o temprano cambien los mediodias. Pero esperar se torna huraño y de tanto en tanto el miedo se apacigua y los verbos salen a puñados. Y la suerte llega silenciosa… Esta noche ya no habrá más llantos, ni más gritos ni mas avisos. Será una Eva más en una estadística malvada. En el léxico de mi vida no hay traducción correcta para el amor con golpes, la conclusión de tan somera y sencilla me desconcierta. “En el corazón de algunos hombres no hay mas que miedo, y de miedo se disfraza la locura para alzar la mano” Grito mudo
Yo no quiero ser presa del cierre de tus ojos y la cerradura de tu corazón. Pero preparo el duelo de tu huida, para que quizás la seda de mi agonía premonitoria embadurne tus pies de cemento y te impida la pisada.
Si llega ese momento escribiré:
Hoy es día ninguno del mes de lamento. Hace mil quinientas pulsaciones que morí pero aquí sigo, sosteniéndole la cabeza al diablo perdedor. Exhalando hálito de desesperanza de lluvia calina que abrase esta línea desdibujada que es hoy mi memoria. Boqueando a vecesSi no vengo con el apremio escondido a esta orilla.No es porque el motivo se pinte de gris brumoso.Sino que el sedimento se hace metal preciosoy se saborea la copa hasta la médula de los hallazgos.
No me tengas por pasiva en mis entregas,porque al hartazgo no llegaré jamás desgranandola nota que me tiñe las manos.Te imploro la parcela que me corresponde como dos,que no es ni mas ni menos que la mitad de la tuya.Y en el verde absoluto de mi interior, cabalgan trazos rojos junto a mi boca.Contienda desigualEste periodo de entreguerras, en que la calma es solo relativa, donde las lanzas son palabras y hay quien las utiliza como daga de filo mortal en este periplo de manchas oscuras. Y me sigue doliendo el costado en esa latitud cercana al corazón, porque hay momentos en los que me consigue rematar la faena con el golpe verde de la ira y la mezquindad. Que terrible ignorancia se guarda bajo el felpudo de la memoria, donde las macabras huellas del olvido nos perfilan un futuro poseído por la mueca vagabunda. Deseo el olvido mas que nada. Deseo el silencio. Como me cuesta caminar en línea recta sabiendo que estoy ebria de tragos amargos y de golpes con efecto. En la trastienda nadie escuchaVengo a presentar quejas contra la vida. A solicitar audiencias completas para beatificar los segundos que me aprietan como grilletes, que hacen del ahogo una muerte inacabable. Si. a esto vengo.... A presentar mis contiendas especificadas con tajos en las palmas de las manos, en los saltos de mis entrañas, en el dolor de mis oídos por frases de queroseno. Y en la trastienda nadie escucha... Deben de vanagloriarse los maniquíes, porque en el silencio de los escaparates tienen todo el tiempo del mundo para pensar en los giros de la existencia. Y sin embargo parodian sin cábalas la humanidad con la estática y el mudo abandono del que somos tan asiduos los mortales. Y al parecer no hay nadie que tenga el coraje gatuno de vivir en mi garganta. Seres imperfectos
Que hacer contra el miedo, si este nos ataca con dientes de goma, y con cucharillas de plata rasca el borde al corazón. Nadie nos enseña. Porque venimos con el lastre de la duda, la maleta cargada de pasos atrás y mirillas repletas de vistazos. Necesitamos aprender la ruta idónea, quizás contando estrellas, con voz confiada que nos indique donde se encuentra la alcancía repleta de verdades, donde se perfila la carretera sin curvas, y la línea sin estrechez, en la que no monte guardia la agonía del yerro. Sin la guía del cariño, la confianza ciega, los pasos adelantados, el romper silencios. Todo eso no perdurará y seguiremos ladeando la cabeza hacia el lado equivocado. Si para salvar las distancias hay que dar tres pasos..... los míos no son de barro. Espásmos y vértigos.El demonio se metió hoy bajo mi cama, comió pelusas, miedos y gemidos. Y mientras tanto yo, vestida de Alicia me miraba en el espejo del cuarto de invitados, esperando un conejo para tomar el té. Volví corriendo y pude ver como se escabullía en el armario a la espera del próximo capítulo. Y yo esperaré pacientemente. tarde o temprano tendrá que salir a comer... (En los armario viven las oscuridades mas adversas, esas... que de vez en cuando se meten en las maletas) Sin sustento.
Te perdí hace tres días, y ni con un caminito de piedras he sabido encontrarte. En la diástole regresaste solo.
Si amordazoSi amordazo al aire, quizás no me deje palabras en el regazo como flores, o como armas cargadas. Y es porque no puedo darle cuchilladas verbales, esdrujularlo o mecerlo en mis rodillas, apenas se vislumbra y se empeña en evitarme la mirada. Sigo el avance de la estación con voz callada. Porque en el filo de la palabra susurrada caigo, sin atinar. Y es que recorro con los dedos las letras, como ciega de tanto mirar, y en la exactitud de la expresión, yerro. Colocando volutas donde debieron ser capiteles. Quizás debiera amordazar las palabras Porque hay días en los que se suicidan cortándose el cuello con páginas en blanco. Redescubriendo.
Marzo llegó abrasando,
quemando vivos a los transeúntes
con perfume de lluvia indisciplinada.
Esta noche tocan ilusiones en el sopor de los cócteles
y el viento dormita en las terrazas de los bares.
Empapadas mañanas. Noches inconclusas.
No recordaba la pausada mella,
de Marzo en mis andares.
En el aire se subastan palabras,
se vociferan penachos de sabiduría
El sabio amanecer arrastra frases interminables
con costra salina.
Bla, bla, blás sin sentido.
Ahora me doy cuenta del valor en el acento ternura
que golpea la sílaba corazón.
De sólido a gaseoso.Ya no somos uno que busca bocas, ya no somos uno que andaba
en presente imperfecto, cojeando de melancolía entre la
impudicia de otros sentimientos.
Ahora somos uno mas uno, y el resultado no es matemático.
Es un logaritmo de almas resueltas.
Porque ya no somos peces de colores dentro de un mirador de gatos.
Porque la madrugada ya no cansa en búsquedas del desastre.
Ya no hay ni suspiros erráticos, ni fantasías animadas.
Ahora somos una sola pisada, y un solo cerrar de puertas.
Sin murmullos.... sin ecos....
ahora somos una mirada entre dos luces, un ciclo lunar perfecto.
La mecha de una voladura y un sinfín de instantes salvajes.
Porque ahora somos un silencio legítimo, y un solo crepitar.
Ahora somos lo que somos.
Y antes éramos huérfanos, y fagocitábamos ilusiones.
Y aún así, soy libre de balancearme desde la altura de mis tacones. En la sombra Si luce o no luce el sol....Yo me encuentro bajo esta sombrilla malhumorada, en este letargo invernal,en esta pérdida de tejados.Aún no estaban maduras mis pertenencias cuando con la llegada de un nuevocalendario, la helada tirantez de los miedos acunó de noche mis ojos.Vivo a dos sonrisas y tres lágrimas, vivo en el más absoluto de los silencios,vivo entre puertas numeradas, vivo y aunque no vivo, respiro.Me revelo ante la vida y la muerte, me declino al lado impreciso, porque no quiero....Porque no permito que me timen con letras pequeñas. Me siento a la luz de las farolas y contemplo mi sombra que quiere morderme.Al contadoSe empeña el instante, en pasarme la minuta. Desembolso pedazos de mí, como pago. Y siempre ha sido así. Es la norma en este mercadeo de realidades, donde los ángeles ejercen de intermediarios. Donde hay costuras hay pensamientos
La costurera seguía menguando la cicatriz en el paño, diminutas puntadas añadían el cierre a la preciosa tela, y mientras ella digería un silencio tras otro, recorría con la punta de los dedos el rastro y pensaba que: Tras la puntada el equilibrio es breve, y podemos acabar en un lecho de flores marchitas con la vista perdida en el oriente. Revoloteaban estos mínimos pensamientos a su cabeza, parecidos a diarios viejos en una calle desierta, porque la tediosa tarea del remate le provocaba la sensación de estar caminando sobre lápices de colores, hilvanando la domesticidad en la que no acababa de encontrarse. Y es que la costurera persuadía a los alfileres, atándolos con hilo amarillo para evitar que se deslizaran por los baldosines. Más de una vez le marcaron el paso con su metálica y maléfica punzada. Más de una vez el sueño se aprovechó del momento y ellos se le escurrieron por las entrañas. Paró por un segundo la labor, y a lo lejos oyó como los segundos entrechocaban. El reloj de una sola manecilla marcaba las 8. Vuelvo a casa, se dijo, mirándose los pies. Vuelvo a casa, donde mi perro come amapolas, mi cocina está embaldosada de silencio, y las puntadas se convierten en palabras. Y mañana, con los ojos llenos de perfume, regresaré a cerrar cicatrices. Diciendo cosas sin importancia Y desde aquí veo vuestras letras, apodos, máscaras, cantatas y sonrisas.
Y es que el milagro de la partición existe, sin la ecuánime emancipación lectora
no se produce la chispa salina.
Vosotros sois el verbo que alimenta la mente árida, el truco de ilusionista,
la fibra trémula habitante en el cuerpo, la mano acariciante en las noches
sin sombra.
La lágrima encontrada, el punto de fuga.
Porque sois semilla y abono en esta tierra de pensamientos.
Porque sois susurro impreso y caricia sin rostro.
Y yo que fui incrédula y sabelotodo, yo que creí poder vivir sin palabras, alego
este bendito fracaso. Este, de estar, de componer mas ternura y vestirme de
ser más humano.
A todos los que dejáis pedacitos de vosotros convertidos en palabras. Mi deseo de Felicidad. Lo. Reflexión
Yo no sé porque esta ansia de componer líneas, será que siempre me queda algo por decir.
Siente el fragmento roto de rostro huraño, ese que se ha tornado radiante, milimétrico. Ese que ha visto el colmo rebosar por el borde de las vestiduras.
Que pierde el norte de las circunferencias, que pide sonrisas a los peces.
Diéresis compleja, enfatiza sabores, culmina caricias.
¿Enajenado estoy?
Doy pasos inversos al esquema, porque me pierden los ojos. Y permuto malditas memorias por roces longevos.
Y todavía no encontré la respuesta...
De palabras, sones y bailes Se me antoja que las palabras son símiles de notas musicales.
Y llegado el momento, iniciamos la pretenciosa tarea de lustrar
nuestros zapatos para semejante hazaña.
Intentando seguir el ritmo previsto, con la nota-palabra precisa.
Comenzamos por un tres por cuatro sencillo y ligero. “Me-gus-tas”
puede que fluidamente se deslice la palabra entre la blandura
húmeda de la lengua, amedrentado a veces, dulce y sutil otras.
Seguimos con la métrica. Con la danza silábica conseguida.
Una sonrisa aflora, se aligera el paso, se relaja la inflexión.
Y el atrevimiento se expande, con ese criterio seguimos a la
siguiente tropelía de pasos, conjuntados en un “be-sa-mé”,
inciertos en el coro y en el estribillo perdemos una frase.
Pero se va afinando, creando el compás almibarado, la danza
de frases con cadencia de alma.
Y entre son, como de bolero se escucha un “te-qui-ero”.
Y el corazón inicia la mas exquisita de las melodías,
el retumbar de los anhelos, la sílaba que cimbrea
en la boca al pronunciar su nombre...
Y sin más silencios, eso es música. Almacén de sulfamidas. Porque me pasé el día alimentando
el aire de atardeceres, para fustigar
la noche insomne de segundos constantes.
Pero me venció la pereza en los ojos.
Y dormí soñando sabiduría,
pero también fui presa de oquedades,
me confieso perdida... a veces.
Pero me venció la gana de volver.
Y es que si fuesen fútiles las palabras,
y a veces creo que lo son,
dejarían de rondarme en la
cabeza como cuervos,
vestidos de payaso.
La obligatoriedad de vivir. Y hubo días en los que morí, pero me levanté para no llegar tarde.
AlejandraEn busca en tu natural paso. Alejandra. El crepitar de tus tacones, la boca roja, el cabello noche. Porque en ti hay senderos y caminos, trazas de poemas. Que por tu cuerpo, sin duda, llaman a desmedida la dulzura. Alejandra no es real, es metafórica.
(a mi hermana en su cumpleaños)
|
|||||
プライベート メッセージの送信
RSS の取得
このスペースを紹介
Live.com に追加
つながりに追加
アラートにサインアップ
|
|
